Дата: Воскресенье, 26.03.2017, 20:25 | Сообщение # 1966
Убеждённый гришеит
Группа: Проверенные
Сообщений: 4228
Статус: Offline
ЦитатаГалинка ()
хорошо бы и мне уметь так же. Сам создал Ж, сам осознал, что наделал, сам исправил. И стало дерево и птицы, а может быть, даже облака. Если постараться.
Дата: Вторник, 28.03.2017, 13:22 | Сообщение # 1967
Убеждённый гришеит
Группа: Проверенные
Сообщений: 3999
Статус: Offline
Кажется, желаемое будущее в виде "Торгсина" вновь отодвигается: на Кино-театре.ру с 3-го апреля на "России" анонсировано 8-ми серийное "Свидетельство о рождении".
И программы Больших гастролей до сих пор нет. Задала вопрос в ФБ (на страничке Федерального центра), мне ответили, что она на утверждении в Министерстве культуры. Я выразила надежду, что Волгоград будут в списке. Молчат. Видимо, срочно вносят корректировки...
Дата: Суббота, 01.04.2017, 08:48 | Сообщение # 1970
Убеждённый гришеит
Группа: Проверенные
Сообщений: 3999
Статус: Offline
Я вам ещё немного почитаю, хорошо?
тыквенное
Дни в деревне стоят прозрачные, исхудавшие, до скрипа отмытые дождями. И заполненные бездельем, лишенным привкуса вины.
Крыша наконец-то залатана. Новый забор держится уверенно, словно он вырос тут, состарился и даже обзавелся потомством.
Кстати о потомстве: соседские дети внезапно выше меня и зовут "тетя Алёна". – А ведь я помню их ещё мелкими отморозками, – растроганно говорю папе.
Как выяснилось позже, папа почему-то решил, что речь идёт о наших собаках. – Да,– говорит, – весь угол нам в кухне загадили.
Я изумилась. Оказывается, самые загадочные подробности взаимоотношений наших двух семейств прошли мимо меня.
Ещё некоторое время мы с отцом вели полный абсурда диалог, пока недоразумение не разъяснилось. Поймала себя на том, что чувствую разочарование. До чего драматичный эпизод мог бы быть с кухней! Куда там ссорам Пинкмана с мистером Уайтом.
Матушка варит в тазу варенье из тыквы и апельсинов, содержимое таза сияет золотом Монтесумы, наполненные банки превращаются в волшебные фонари, от которых стол расцвечен янтарными пятнами. "Тыква-2016", – подписывает мама. Как будто проводит конкурс красоты. Прошедшие первый тур отправляются в белоснежный рай холодильника, остальные толпятся на столе, волнуются, нервно подрагивают крышками. – Хочется, – говорю папе, – как-то утешить их. Погладить по тёплым плечикам, сказать, что все будет нормально, проигравших не останется, все победят... – ...и всех сожрут, – заканчивает папа. – Кроме тех, кто испортится.
Совершенно невозможно сочинять с ним сказки: каждый раз получается какая-то бессовестно правдивая жизнь.
Бледное неуверенное небо к вечеру дозревает, наливается полосатой краснотой мельбы. Сад пахнет яблоками, дом пахнет яблоками, кот пахнет яблоками и смотрит с крыши сарая желтыми яблочными глазами.
Папа задумал сделать яблочные чипсы, но что-то у него пошло не так и вместо чипсов получились две сковородки качественных углей. Дом пахнет углями, сад пахнет углями, угольно-черный кот смотрит из кресла и пренебрежительно морщит нос. – Ты читала рассказ "Жизнь с идиотом"? – спрашивает папа у мамы в рамках поддержания светской беседы, пока оба заняты отмыванием сковородок. Матушка поднимает голову и молча смотрит на него. – Понимаю, - горестно соглашается папа. – Ты могла бы его написать.
Вечером выходим за околицу. Над горизонтом с фигурно вырезанными в нём макушками елей разгорается самая преждевременная в мире звезда – Венера, которая вовсе никакая и не звезда, а планета, но какая разница, когда следом за ней радостно высыпает прочая звездная мелочь, как детсадовцы за воспитательницей. Внизу по дороге беззвучно мчатся две собаки, белая и чёрная, растворяются в сумерках, точно короткие сны. Настроение у всех молчаливо-лирическое – до тех пор, пока из-за баррикад ивовых зарослей не заводят свою революционную песнь комары. – Сейчас прольется чья-то кровь, – говорит папа.
Обратный путь проделываем с неприличной поспешностью, притворяясь, что это не побег, а заранее спланированная передислокация.
Но когда мы подходим к дому, оказывается, что вечер, как соседские дети, внезапно вырос во взрослую ночь. Стоит, сутулясь, сунув руки в карманы окон и дрожа на ветру всеми своими звездами, облаками, сверчками и яблоками, отсыревшим сеном и камышовыми зарослями, рыбаками на далёкой Оке и чужой безмолвной рыбой, смотрящей на них то ли сверху, то ли снизу, отсюда и не разберёшь.
Рыбак бросает окурок в воду. Рыба ухмыляется, бьёт хвостом и уходит в глубину.
– Сидр! – говорит папа. – Завтра сварим сидр. – А ещё у Чехова есть такой рассказ – "Безнадёжный", – говорит мама.